Las manos de mi madre

Las manos de mi madre
parecen pájaros en el aire,
historias de cocina
entre sus alas heridas
de hambre.

Las manos de mi madre
saben que ocurre
por las mañanas,
cuando amasa la vida,
hornos de barro,
pan de esperanza.

Coro

Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano,
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pájaros,
junto a los pájaros
que aman la vida
y la construyen con los trabajos,
arde la leña, harina y barro,
lo cotidiano
se vuelve mágico.

Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado:
trapos calientes en los inviernos.

Ellas se brindan cálidas,
nobles, sinceras, limpias de todo,
¿cómo serán las manos
del que las mueve
gracias al odio?